NUESTRA DIFÍCIL JUVENTUD

"He aquí la poesía esta mañana, porque para la prosa están los diarios", escribió alguna vez Apollinaire. Melancólico pero sabio dictamen, que ilumina —paradójicamente— un modo de narrar. Porque cuando la poesía se construye como un relato puede prescindir de casi todas las determinaciones (principios de identidad, de no contradicción, de unidad de tiempo y de lugar, etc.) que agobian —con intachable lógica— a los relatos de la prosa. Nuestra difícil juventud, además, subraya esa distancia con cierta arrogancia gráfica: los versos se disponen como delgadas figuras, como estilizados espantapájaros. O mejor: como misteriosos obeliscos de alguna isla lejana.
Quien emprenda esta travesía quizás pierda temporalmente la razón. A cambio, encontrará la aventura, la pasión, el brillo. El oro de su búsqueda.
RICARDO STRAFACCE
Me quedo mirando unos dibujos en los que aparecen cascotes niveos junto a niñas feligresas de tetitas dulces, líneas de sapropel al rescaldo de una pubertad toxigénica, gladiadores lúmpenes del polvo, escenas copiosas, trepidantes. Bonetes y libros esnifados, libros como máscaras, pájaros inventados de vuelo cetrero y cautivo. Chicas marineras de melenas lacias y señoritas conspicuas acompañan el encierro de G y G. Me atrevo a deducir que entre Grondona y Garamona hay un quantum energético de navegantes al que me enloquece espiar, en este viaje alquímico de micciones y trasvasados. Lo escrutable: las páginas, los caracteres, la compacidad del libro, de la materia. Una materia que, por momentos, a lo largo de esta difícil juventud que organizan G y G, tiene forma de gaviota inflada a sangre, plumífera; o tiene la pompa de espacios lujuriosos, o dimensiona la piel de los océanos y los terrenos amplios de nuestra lontananza. Todo cabría en una red cargada de días astillados de sol y noches duras.
LILA SIEGRIST